Не шутила зима — разгулялась,
Развязала седые платки,
И по полю, по тёмным просторам
Понеслись её злые шаги.
Заметает дорогу и думу,
Заносит и след, и вопрос.
Кто богат — тот укрылся от бури,
Кто бедняк — её вынес в серьёз.
Избы стонут, скрипят, как живые,
Крыши гнутся под грузом снегов,
А в избе — ни огня, ни надежды,
Только вздохи да шёпот богов.
Едет путник — не конь, а судьбина;
Тянет санки по насту веков.
Он не плачет, не ропщет уныло;
Принимает удар холодов.
Вьюга бьёт — не за грех, не за слово,
Не за правду, не за вину,
А за то, что родился он в поле,
Да не к барину, а в бедноту.
И метёт она — долго и люто,
Словно счёт подводя за года:
Кто сломался — тому не уютно,
Кто стоял — устоял навсегда.
Так гудит над Русью метелица,
Не стихает ни днём, ни во сне.
И пока она воет и бесится —
Жив народ, закалённый в нужде.
21.12.2025
Метель
© Copyright: Владимир Воробьев -Абаденский, 2025
Свидетельство о публикации №125122202892
Свидетельство о публикации №125122202892
Рецензии