Резва природа – Артемида,
ну прямо трепетная лань!
Меня же мучает обида –
я не заметен (дух восстань!)
И хоть внутри огонь пылает
и серебрится, как браслет,
но обо мне то не слагает
народ стихов: я не воспет!
И только Пушкин – молодчина,
не зря вовеки «наше всё»,
меня почтил, а так картина
житья была б ни то ни сё
Пойду ка я гулять на славу
в погожий, солнечный денёк,
найдя, как водится, управу
на лань, которой невдомёк
И в храм природы-Артемиды
ворвусь при утренних лучах,
переиначив ход планиды,
пока огонь мой не зачах!
Я серебристый факел смерти
вмиг поднесу и к деревам,
и к золотисто-медной тверди,
и даже к сонным берегам
Из-под копыт ударят искры,
но то короткий сполох дня,
движенья станут уж не быстры
под гнётом хладного огня
И если ветер спросит жгуче:
«Что ты наделал, Герострат?»,
отвечу дерзко и трескуче:
«Себя восславил я, собрат!»
Мороз
© Copyright: Александр Мазепов, 2025
Свидетельство о публикации №125122202031
Свидетельство о публикации №125122202031
Рецензии