Листая сборник снов своих, поймешь,-
Ты Времени бездарного заложник,-
Не маслом, акварелью пишет. Что ж,
Не всякий с кистью мастер и художник.
Мне жаль другого - что мастеровой,
Желаниям заказчика внимая,
Рисует неумелою рукой,
-Получится ли, нет? - порой не зная.
Так и выходит, что из наших снов
Лишь фон удался: ночь, скала и серость,
В глазах осталась боль, а не любовь;
И ветер - не дыханье, как хотелось.
Сентябрь, вместо лиственной реки,
Стелил дождей холодных покрывало,
А губ твоих зовущих лепестки
Молчали, только эхо хохотало.
Несправедливо: я - лишь персонаж,
И заменить художника не в силах.
Я б мрачный на рассвет сменил пейзаж
И стёр бы слёзы в тех озёрах милых...
***
© Copyright: Александр Лапшин 4, 2025
Свидетельство о публикации №125122201954
Свидетельство о публикации №125122201954
Рецензии