Была ли поэма...

Оборвалась она на полуслове,
Её сюжет в очередной раз устарел,
Никто из нас двоих не ожидал такого,
И по другому написать её я не сумел.

Она могла бы быть совсем другого сорта,
Но ввереный судьбе, попал я в руки палача.
Увы, душа, вдруг, стала жертвою внезапного аборта,
Теперь по этим строкам плачет лишь церковная свеча.

Рожденый в муках свет прожил не долго,
Частицы разума с собой забрав на небеса,
Моей поэмы строки, словно мелкие осколки,
Под ноги сыплятся, меняя полюса.

Меняя взгляд на то, что было и что будет,
За что боролся, и зачем стихи писал.
Наверное, таких судьба особо не балует,
А для чего-то закаляет, как кузнец металл.

И с новой силой, в глаженом мундире,
Скрепя пером, я строки вывожу,
но...
Они годны, чтоб их царапать на стене в сортире,
И снова я в безумии своём брожу.

Я не хочу искать сюжет для новых песен,
И в том беда, что перестал я верить в чудеса.
Ты знаешь, Шрам, мир стал вдруг слишком пресен,
Когда ушёл ты от меня своей дорогой в небеса.

Когда нибудь я посвящу тебе поэму,
И лично принесу её тебе к воротам Рая.
Ну, а пока, осколки разбросав, я прожигаю время,
Безудерно скорбя, все эти дни листая.

Оборвалась она на полуслове...