В полумраке кухни, тишина,
И карты лягут, словно письмена.
Водка плещет в граненом стекле,
Беломор дымится вдалеке.
Мелькают масти, крести, пики, черви,
Судьба играет с нами, словно с жертвой.
Надежда теплится, как уголёк,
А дым клубится, словно злой упрёк.
Взгляд напряжён, и сердце бьётся часто,
И каждый ход – как будто шаг до счастья,
Иль в бездну вниз, где горечь и тоска,
А в рюмке водка – как морская мгла.
Беломор горит, сгорает медленно,
А карты шепчут тайны сокровенно.
В их пёстрой пляске – жизни суета,
И водки горечь, словно сирота.
И ночь плывёт, теряясь в сизой дымке,
И карты пляшут в призрачной картинке.
Водка обжигает горло и нутро,
Беломор – услада и добро.
Карты, водка, Беломор
© Copyright: Валерий Александрович Буторин, 2025
Свидетельство о публикации №125122108376
Свидетельство о публикации №125122108376
Рецензии