Он в этот вечер

Он не был поэтом, не был творцом.
Он не был особенным молодцом.
Он был простым и тупым как стена.
Умнее его была и она.
И дома носил он старый халат.
Ставить не мог он не шах и не мат.
Левый рукав он повыше носил,
Ну а правый он совсем опустил.

Он в этот вечер, был таким,
Каким он был в любой другой.
Он в кресле воссидал один,
С бочёнком рома под рукой.

Он не был влюблён, совсем никогда,
И даже не воздвигал города.
Он бросил жену, оставил детей,
Даже один разводил он свиней.
Его бы могли давно застрелить,
Политикой то убийство прикрыть.
Да что говорить, стреляли в него,
Да мимо снайпер попал всё равно.

Он в этот вечер, был таким,
Каким он был в любой другой.
Он в кресле воссидал один,
С бочёнком рома под рукой.

Шёл гулять - попадал под машину.
Спускался вниз - покорял вершину.
Коротал время и вспять обернул.
А ток он телом своим каратнул.
Ветер подует - он дует в него.
Он не знает вообще ничего.
А ещё он слеп, как будто бы крот.
Как миллионы других, он живёт.

Он в этот вечер, был таким,
Каким он был в любой другой.
Он в кресле воссидал один,
С бочёнком рома под рукой.