Прожив самый короткий день в году,
В декабрьскую зимнюю декаду,
Вдруг осознаешь к своему стыду,
Что год прошёл как час по циферблату,
Что ты за ним бежал, не отставал,
И что друзей в пути ты растерял.
Так много, их, о Господи, прости!
Листая фотки свои на ноутбуке,
Не хватит тебе пальцев у руки
Пересчитать, их имена как звуки
Из прошлого летят за мною вслед,
Как редкий в декабре пугливый снег.
Сейчас один, и некому набрать,
Сижу как перст в зашторенной квартире.
А за спиной отцовская кровать,
Бетонных стен с окном всего четыре.
Теперь они друзья, и сей квартет
Со мною превращается в квинтет.
И за окном всё та же маета,
Декабрь нам дождём по стёклам пишет.
И если я уйду, то в никуда,
Никто меня, пожалуй, не услышит.
Последний вдох, и никому не жаль,
Что так закрыл никчёмный свой гештальт.
Вся наша жизнь — лишь смерти манифест.
Но что душе от перемены мест?
Декабрь
© Copyright: Александр Петров 75, 2025
Свидетельство о публикации №125122107547
Свидетельство о публикации №125122107547
Рецензии