Слова нашли меня в постели,
Когда я спал мертвецким сном.
Проснулся я уже поэтом,
И жизнь пошла другим путём.
Я вспоминал каким бывал,
Мечтал, гадал — каким же буду?
В хрустальный шар судьбы плевал,
Ругал — отчаянно и грубо.
Теперь мой мир — не дом и стены.
Везде, повсюду — этот сон,
Где в каждом встречном, в каждой тени
Не просто личность — целый том.
Как стал я вечным сиротой
Средь шумных улиц и прилавков?
Мой собеседник — ветер злой,
Да в рукавах булавки.
Строка приходит не во сне,
А в потном ужасе рассвета.
Не выбирал я эту ношу, нет.
Она сама нашла поэта.
А я — не он. Стихи не лезут.
Всё было сном. Поэта — нет.
Поэт не тот, кто пишет песни,
А тот, чей выгорел билет.
Слова нашли меня в постели
© Copyright: Григорий Ирьев, 2025
Свидетельство о публикации №125122107276
Свидетельство о публикации №125122107276
Рецензии