Мадам в годах никто не пишет

Мадам в годах никто не пишет.
Она страдает, ждёт, гадает,
А сердце трепетное дышит,
Стучит и в облаках витает.

Но ей не пишут. Это странно.
Быть может утром из Камбоджи
Придёт с курьером телеграмма
От очень знатного вельможи.

Он был с ней как-то в Монте-Карло,
Был на ривьере, Ниццы, Канны,
Но оказалось это мало
Быть неожиданно желанной.

И ждёт мадам в годах, скучая,
Встречаясь с юным кавалером,
Любви открытки ожидая,
Чтоб спрятать стыд за шифоньером.

Хоть пару строчек бы вниманья,
Любви минутные соблазны
И утонуть в воспоминанье.
Ах, Боже, как было прекрасно!

Цветы, сиреневые волны,
Солёный пот, каюта, яхта
И тот единственный влюблённый
С манерами аристократа.

Мадам в годах весьма упряма.
Хладеет взгляд, стареет кожа.
Всё ждёт депеши, телеграммы
От иностранного вельможи.

А вдруг придёт конверт с сердечком
В старинном светском экипаже,
Блеснёт на пальчике колечко,
Слезой слетев на макияже?

Букет цветов, тех самых летних,
Она обхватит, как в тот раз,
Когда с вельможею безбедным
От чувства падала в экстаз.

Он вспомнит все её упрёки,
Пощёчину и редкий смех,
Все её бренные тревоги
Тактично он сведёт на "нет".

Припомнит дамские зарубки,
Его медали забренчат,
И поцелует даму в губки,
И может будет ей объят.

Но тщетно всё. Лишь ветер свищет.
Балкон, кашпо, плюща карниз.
Мадам пока никто не пишет.
Она, однако, оптимист.

Максим Новиковский