Мой берег правый… Жду у переправы.
Паромщик не торопится, лениво курит.
А мысли в голове, как пойло из отравы,
Пуская метастазы страха, крутятся.
Скиталица ты , или охотница,
С душой без чувств и с сердцем опалённым,
И нежности поклонница и плакальщица по влюблённым,
Бежишь и вязнешь в топи, чужих страстей и осуждений.
Сейчас быть важно в топе, в толпе,
Быть в центре чьих-то убеждений.
Раба ты поневоле, свобода — искажение,
И манит берег левый, надежда — исцеление.
А там, там всё по новой, чужое мнение,
Навязанные нормы, болотные основы.
Повязка на глаза, реальность вырывается на свет,
И хочется открыть засов от Млечного Пути…
Туда, где тысячи чужих планет… уйти
Паромщик докурил, пора бежать,
Туда, где горизонт горит багровым.
И там… на левом берегу… там в мире новом
Не разучиться бы… дышать.
Переправа
© Copyright: Мира Марани, 2025
Свидетельство о публикации №125122106304
Свидетельство о публикации №125122106304
Рецензии