Где вымысел, а где реально

Уже давно не тридцать семь,
Писать роман нет времени совсем.
Так думала она…
Летя в пыли, в кабриолете,
Что может лучше сладкой лжи на белом свете!?

Уже не разобраться —
Где вымысел, а где реально,
И были ли герои странного романа?
А, может быть она сошла с небес?
Однако, странно…

В ней гениально всё и нет  сомнения,
И умный взгляд, и поступь нежная,
Всевышнего — творение

Но вот логичность мысли скатилась до “нельзя”,
Была ли Ферзь? И нет Ферзя…
В словах, которых раньше никогда бы не сказала:
“Какого черта по нему страдала!”

Так думала она…
Стирая в памяти превратности судьбы,
А под ногами вертится Земля,
И нет другого выбора в пути

Пусть жизнь немного потрепала,
Чуть-чуть, слегка подрихтовала.
Над клавишей у старого рояля,
Ей ноты вторили в ответ,
Не проиграла — нет!

И не пригрела ненависть душа,
Она немного зачерствела и  кажется пуста,
Что верила в реальность без причины,
В случайность под фальшивою личиной

Вся суть, сокрыта лишь во времени,
Ни в глубине, ни в бремени,
Наивность … Будто воздух сотрясает от любви,
Но пуля – “дура”, выбрала мозги.