А мне года, как скучные врачи,
Пропишут вновь забвение и сон,
Чтоб я не слышал в голосе ночи
Твоих шагов затихший слабый звон.
Чтоб не искал в узорах на стекле
Твой силуэт,из солнечных лучей
И не шептал в холодной полумгле
Обрывки фраз из прожитых вестей.
Чтоб не листал потертые листы,
Где каждый штрих –последний твой привет,
И чтоб не строил с прошлым я мосты,
Которых в настоящем больше нет.
Чтоб дождь в окне не звал меня к тебе,
И ветер не насвистывал мотив,
Что был забыт когда-то но в судьбе,
Теперь вдруг стал мучительно красив.
Года твердят: «Все лечится, поверь,
Лишь дай покою вытравить следы».
Но как закрыть незапертую дверь,
Когда ключи остались у беды?
И я учусь не запирать засов,
И жить с протяжным скрипом сквозняка,
И слушать тихий, беспощадный зов
Которое приходит с далека
А мне года, как скучные врачи
© Copyright: Абульханов Фархад, 2025
Свидетельство о публикации №125122105990
Свидетельство о публикации №125122105990
Рецензии