Позади бурелом и заросшие тропы...

Позади — бурелом и заросшие тропы.
На привале согреет горячий чаёк.
Путь дальнейший промок от дождливой погоды,
И конца не видать, на исходе паёк.

Мы блуждали по чащам, голосили мы эхом,
И от смеха рвалась реальность глуши.
Воровали глазами, что скрывалось под снегом,
И кричали надрывно от всей русской души.

Находили места, где стоянка возможна,
Находили места, где жить — не тужить.
Нам сниматься с насиженных мест было сложно,
Только путь свой и дальше торить мы должны.

Где последний привал случится нежданно?
Сколько вёрст мы проложим скитальцам другим?
Сколько раз к роднику припадём устами мы жадно?
Сколько раз в небо взмоет костров наших дым?

Где-то ответы найдём, потеряем мы смыслы,
Где-то вопросы останутся тлеть фитилём,
Пока бродим по тропам сквозь заросли жизни,
Бесконечно шагая ночью и днём.

И за нами тропа превратится в дорогу,
По которой пройдут потомки пути.
Мы ведь тоже в начале шли по ней, строго в ногу,
Перед тем, как своим маршрутом пройти.