панно

            Тучи низкие, низкие, низкие,
            Словно сверху там кто-то прилёг

                Владимиръ  Стрекаловский


Тут облака такие низкие,
как - будто там Богов полно.
Мосты ажурны и  изысканны.
Разведены. Душе равно
залива сонное дыхание.
Оно с небесным заодно.
Аккордами осели здания,
на нотный стан. Судьбе дано:
лампады крыш перед рассветами,
парад дворовых площадей.
Витрины полнятся приметами —
пособны огребать люлей
и безусловных (между прочими) —
имперских промыслов верша
(и современников — охочие
до помыслов). Карандаша,
пера следы грассируют.
Дожди планирует зима.
Графема с истиной вальсирует...
А то гармония сама
поманит, наречет крылатыми —
ей переманивать дано
поэтов ласками приватными,
вдевая нужное звено
в цепочки превращений приданных.
Эпистол парафраз размыт
в окладах сумраков, напитанных
чудаковатыми. Манит
извечное. Ему и в памяти
глубин достанет. Боже ж мой! —
её целительные замети
то неприступны, то гурьбой.
Неочевидны дали ближние —
бесхозных ангелов полно.
По одному нашпиль — по нижнему,
год-два и небеса панно.
Пыхти под ними, благоденствуя —
там серафимы налетят,
попарно души совершенствуя.
... а может и не захотят.