Как сложно слышать своё сердце

Как сложно слышать своё сердце,
А чужое — в сто раз сложнее.
Верить строгим цифрам в галерее,
Они идут, как шифры, всё быстрее.

В них — расписания и даты,
Дождь за стеклом, кофе запах.
В них — невыплаканные траты
Дней, проданных за грош и дань.

Где каждый ноль, и просто единица —
Как след в песке в нахлынувшей волне.
В них растворяется тайная граница
Между «нам надо» и «мы могли».

Сердце же — не цифра, не итог,
Оно — как сбитый ритм в метро ночном.
То замолкает у чужих ворот,
То вдруг заговорит о чем-то, о своём.

И если слушать — сквозь циферблат и шум —
То услышишь больше, чем в словах:
Как время каплет в пустоту, как ум
Забыл про свет в простых вещах.

Пусть цифры правят, вечны строги,
Их истина — в столбцах, в конечном счёте.
Но сердце — это тихий знак дороги,
Что нас ведёт туда, где в пути не сбиться.

Так дай же паузу в их беге,
Остановившись, с ними на зачёт.
Услышь, как бьётся сердце
Тот самый простой, прошедший год.

И пусть не скажет ни одна строка
Того, что знает тишина.
Лишь эхо в сердце, как река,
Несет,  стирает времена.

А как услышать свои мысли,
Это ведь совсем не цифры?
Они плывут, как рыбы в мысленной воде,
Их тишина порой бывает громче гимна.

Поймать их тщетно — убегают в глубину,
Лишь тенью отражаясь на песке сознанья.
Как будто кто-то отдаёт им тихую струну,
Но звук теряется в ветре ожиданья.

И ты стоишь на берегу того потока,
Где время спутано с дыханием и светом.
Мысль, она не птица, чтоб лететь с потоком,
Она как утро, что приходит не к рассвету.

Порой она приходит в образе, в намёке:
Вдруг ветка за окном напомнит о разлуке,
Или страница, не дописанной строкой,
Нам прошепчет что-то важное внутри.

Не надо гнаться, и хватать их сетью,
Позволь им быть туманными  и странными.
Они заговорят с тобою сами в след,
Когда ты перестанешь быть коварным.

Они звучит не в слове, а в паузе меж слов,
В том, как снежинка тает на ладони.
В бездействии, в покое часовых валов,
В простом "я есть" среди земной основы.

И если цифры — это карта, шум и счёт,
То мысль — наш компас, спрятанный в кармане.
Он не покажет нам маршрут, не назовёт,
Но укажет, где ты настоящий, не в тумане.

Так дай же мыслям быть, облаком плывущим,
Не требуй формы, не лови за хвост.
Они придут — неслышными лучами,
И осветят то, что в сердце пусто.