Путь хрупок у души, в её
обыкновении.
Распущены цветы, в мирах
без заточения.
Играют мысли блюз, или сонату
впроголодь.
Воспоминанья шлюз, откроет думой
проповедь.
И мерин под душой, стеклянный
неизученный.
Проскачет по прямой, затюканный,
замученный
Враждебною средой, как паутиной
липкою.
Брыкается порой, идя трясиной
зыбкою
Песков и городов, заснеженных
упрёками.
Там где-то поворот, за снами
одинокими.
И шоры на глазах, чтоб виделось
лишь верное.
Чтобы идя впотьмах, не поравнялся
с скверною.
Прозрачный как сосуд, совсем
без содержания.
Избегнуть вечных пут, сдержать бы
обещания.
Дойти бы до конца, и не упасть
от морока
От адова гонца. А в преисподней
дорого
Платить за виражи. Да спросят сразу
зАгодя.
И толку? В миражИ, можно попасть,
не падая
На самое на дно. Пороками
замученный
Да, мерин под душой, стеклянный
и прирученный.
Мерин под душой
© Copyright: Илария Вулдорфс, 2025
Свидетельство о публикации №125122105493
Свидетельство о публикации №125122105493
Рецензии