Заблудший путник всё плутал,
Средь: крон, коры, зеленой гущи.
Внутри душевно тлел запал,
А он все шёл надеждой рвущей.
Заблудший путник всё плутал:
По полю, по горам, низинам.
Мечтал увидеть свой квартал,
Глазами всматриваться в спины.
Заблудший путник всё плутал.
Не видя свет в конце тоннеля,
Не помня даже, что черпал
В те сутки яркого апреля.
Заблудший путник всё плутал
Средь лиц, ветрин и магазинов.
Скрываясь, будто нелегал,
Он брёл сквозь рожи бабуинов.
Заблудший путник доплутал.
В квадратный рай он свой вернулся.
Но поздно. Догорел запал.
Он лёг в постель и не проснулся.
"Ведь столько шел!"
Пронзит читатель грустно.
"Букетом жизни цвёл!"
В словах я вижу грузность.
Но есть закон души и тела
"Когда не ждут - живой ты труп".
И просто никому нет дела:
Брат, отец ты или друг.
Дорога конца
© Copyright: Даниил Дюлъ, 2025
Свидетельство о публикации №125122100518
Свидетельство о публикации №125122100518
Рецензии