Не пропусти

«Не пропусти» — мне Шёпот отозвался,
И вмиг, как вихрь, мотоцикл помчался.
Я — центр. И Я — глаз. Я тихий пассажир.
Где за стеклом клокочет адский мир.
Там тянется, течёт знакомая беда,
Как чёрных вод глухая борозда.
Она зовёт, стучит в основу снов,
Но нет в душе ответа на её зов.
Лишь лёгкий вой мотора, словно стон,
Везёт меня на встречу в новый дом.
Не в дом из стен — а в тишину, где Я
Лишь слух, внемлющий молчанию Отца.



Меняют тени за стеклом свой лик.
Вот искуситель, жестом меняя миг,
Манит к дорогам, что ведут в туман.
Вот мать в слезах: «Вернись! Не нужный этот ман!»
Я знаю, мама… Знаю голос твой.
Но слышу я иной, нетленный зов — другой.
Он глубже всех связей, родней любой крови,
Без слов, как соль остаток на губах любви.
Как этот путь сквозь тысячи смертей,
Что кожей ощущаешь, не робея.
Дорога есть. И я ступила на порог.
А что не со мной — кануло, как вздох.



«Не пропусти. Узри», — звучит в тиши.
Не отвлекайся на войну души.
Она идёт, но то не твой удел.
Твой жребий — быть спокойной, что бы всё узреть.
В тебя стекается немая весть,
И чтобы постичь её, не надо лесть.
Ты лишь должна в покое пребывать,
Когда несёт тебя незримая ладья,
Когда кричат, что ты бежишь, спасаясь,
Ты не бежишь. Ты едешь, возвращаясь
Домой. Где медленней, чем псалом, путь твой,
Но быстрее, чем жизнь, летит покой.



И в этом — вся свобода. Быть зерном
Во всей Вселенной, что бушует за окном.
Любая тряска — музыка Того,
Кто держит Колесницы колесо.
И можно спать. Довериться движенью.
Ты — не водитель. Ты дитя в творенье,
Что спит в металлической колыбели,
Пока её в заре не пришвартует к цели…