Я не Пушкин

 Я не Пушкин, сказок не пишу, но вот как жили раньше, расскажу.    Мне помнится родной мой дом, где я родился, вырос в нём.     Палати, печь, некрашены полы и промерзающие углы.               Обои драные, холодный пол, табуреты самодельные и стол.     В мундире сварена картошка,              а под столом — Маруся-кошка.                А на скамейках мы гурьбой, не думали остаться сиротой.     Отец покинул пятерых и жёнушку вдову.   Пришлось всем уповать святым и проклинать судьбу.             Жить было очень тяжело, все кляли нищету.      Но в небо змея запускали, играли в мяч, лапту.                А государство помогло, по двести гробовых дало.  Да триста матери оклад, богатство, так сказать. Но надо же поесть, попить.               До завтрашнего дня дожить.                И одежонку всем купить, за детский садик заплатить.         Кусочек хлеба, молока не часто видит ребятня.    И всё делить на пятерых — задачка ещё та для них.               Мука, заваренная в кипятке, я помню как сейчас.                В будни, праздники поешь, попьёшь свёкольный квас.   Тарелка заварихи той всё ж принесла плоды.   Хоть в холоде и голоде, но выросли все мы.     Я для потомков написал, хочу, чтоб жили так: дом — чаша полная была, горел всегда очаг!