Мартин Иден

Когда в чернилах вымерла отрава,
И в жилах стынет остывающий восторг,
Он понял, что достигнутые доли —
Всего лишь эхо собственных тревог.

Он рвал зубами паруса, что сшиты
Из пепла прошлых писем и обид
Чтоб дотянуться до её вуали,
Но оказалось — выиграл он не в лотерею,
А в долгую игру без края и печали.

Его слова, что раньше были грубы,
Взлетели ввысь, окованы в гранит.
И вот уже рукоплещет каждый клуб,
А сердце, отзвенев, внутри молчит.

Она глядит с улыбкой изумленной —
Тот приз, что стал внезапно не нужен.
Он обогнал мечту, им же взращённую,
И увидал в финале — что больше нечего желать.

Успех — пустыня в яркой позолоте,
Где каждый шаг отзывается в пустоте.
Он взвесил всё на ржавых весах плота
И выбрал тишину на дне в воде.

И море, что когда-то было простором синим,
Теперь зовёт его на дно
Не надо больше биться за условный город,
Когда душа свой самый важный бой уже ведёт.

Пусть в книге ставят точку посредине,
Он вышел за пределы строк и снов.
Он не погиб. Он просто перестал быть Иденом —
Усталый мореплаватель без берегов.