Не поднимая головы,
Иду и мне никто не нужен.
Полощет дождь бельё листвы,
И фонари упали в лужи.
И я по ним, упавшим в грязь,
Иду, любуясь зыбким светом.
О, как непросто быть поэтом,
И ханжество терпеть, смеясь…
А может, кто-нибудь поймёт,
И запоздало над портретом
Потомок искренний всплакнёт:
А всё ж недурно быть поэтом.
И хорошо сегодня мне,
Раз человек такой прекрасный,
Поэт и композитор классный,
Вдвоём со мной наедине.
1990
С собой
© Copyright: Жанна Сербинович, 2025
Свидетельство о публикации №125122100437
Свидетельство о публикации №125122100437
Рецензии