Затворчество

Похороненный по ошибке под белым плинтусом
Треск уставшего контрабаса Чарльза Мингуса,
Отражаясь от стен, выползает упрямо наверх.
И от пульса синкоп на балконе нелепо танцуют фикусы,
И кажется, весь этот дом — сплошной неприкрытый нерв.
Кулаком по зеркалу бил, но всё мимо такта,
И никто никогда не спросит "а что не так-то?"
Отсчитай четыре, и сразу вступай по-новой
Без чувства этого самого такта, как у салаг, да?
Нет, я славлю свинг и верую в босса-нову
И шатаюсь праздно, по сути – ходячий мизер,
Эпигон Мамлеева, комнатный метафизик,
Пост-стэндапер — взяв балагурство, посеял дар.
И концовка шутки в тиши повиснет,
На дверную ручку накинув шарф.
Выходя из комнаты, сосчитал шаги,
Чтобы знать, насколько велика ошибка.
Не подсел на вейп – и какая тогда мне "шипка"?
Выбираю пылью отделанный паланкин
Вместо приусов, пахнущих дымом и бронхов хлипких.
Выбираю выть под психозный фри-джаз и дребезг
Всех горшков из-под фикусов на балконе.
Выбираю быть в мясо избитым теми, кто носит стоник,
Чтобы снова жить захотелось. И я так надеюсь
Успеть полюбить свою жизнь до того, как согнусь в последнем поклоне.