Не могу

Громыхает декабрь каблуками по лестницам
И стремится на выход, одетый по-летнему,
Что не очень привычно для наших суровых широт,
Где обычно деревья, одетые в кружево,
Наблюдают, как в танце с снежинками кружится
На прощальном балу уходящий на пенсию год.

Небо,  падая долу, ложится  на плечи мне.
Утро, только родившись, становится вечером
На глазах, и лежит, умирая, на грязном снегу.
Ноги в поисках рифмы  безжалостно стоптаны.
Написать бы сейчас, как бывало, историю
О любви со счастливым концом… Но, увы, не могу.

Тут и там продают фейерверки с гирляндами,
Манекены в витринах  блистают нарядами.
Ах как хочется мне иногда тормознуть на бегу,
И пойти  не спеша (может, так будет правильней),
И, поймав наконец предвкушение праздника,
Стать ему сопричастной на миг… Но пока не могу.

Но надеюсь, что скоро откуда-то вспомнится
Запах елки в ядрено натопленной горнице
Над засыпанным снегом резным деревянным крыльцом…
И тотчас возродятся надежды на лучшее,
И захочется жить, и, быть может, получится
Написать пару строк о любви со счастливым концом.