Он просто был игрушкой рока...

Он просто был игрушкой рока.
Но свято веря в чудеса
Искал в себе дороги к Богу.
Писал стихи про небеса.
       Влекомый ветреным потоком,
       Поверив в сказку наяву,
       Он, пылью Дальнего Востока
       Влетел в бурлящую Москву,
Где жизнь сверкала и манила,
И завивалась как спираль.
Но неизведанная сила
Вновь повлекла куда-то вдаль,
       Куда-то ввысь, куда-то к свету !
       Она,подобная ветрам,
       Его бросала как газету
       По стройкам, по монастырям.
И перелётной травкой сорной
Он, под изменчивой звездой,
Сроднил оборванные корни
С сибирской вольною землёй
       Где мысль по новому звучала,
       Где он лучился ! Вспоминал,
       Как и Вампилова, сначала
       Признал Иркутск. Потом Байкал...
Но как-то утром, спозаранку,
Он встал уставившись в рассвет
И оглядев свои изнанки
Вдруг понял — песни больше нет...
       И пал, подрубленный как колос.
       Затих, как крик в стране глухих.
       И потерял свой звонкий голос..
       И перестал писать стихи...