Чудо, повторенное тысячу раз...

Чудо, повторенное тысячу раз,
перестает быть чем-то особенным,
как утреннее солнце над ёлками,
как наше выныривание из сна
в объятия нового дня,
живыми и бодрыми,
как будто и не было тени ночной
над твоей головой,
будто никто не крался под окнами.

Тысячу раз тьма пыталась убить нас,
но кто-то вставал на пути,
и тьма закрывала пасть,
надеясь однажды напасть.
Но тот, кто за нас,
не отводил глаз.

Мы привыкли, как должное,
воспринимать жизнь,
считать своею всякую мысль,
будто мы для того лишь и родились,
чтобы плевать в высь,
не замечая чудес на каждом шагу.
Откуда мы взялись и куда держим путь?
Вот вопрос из вопросов.
Потому что, если и это просто так,
ни к чему,
то плевать я хотел на всё остальное внизу.

Мы о Боге знаем не больше, чем барсук
об алгебре и геометрии, сидящий в лесу.
Но кричим о Его отсутствии по каждому поводу,
кичимся самонадеянно исполнить волю Божию,
будто способны представить, что Он такое,
как не сумма всего сущего.

Смирение, мудрость, любовь —
лишь попытка унять зверя внутри.
Посмотри на свои клыки, загляни в зрачки:
есть ли хотя бы крупинка того,
на что может взглянуть Бог
без содрогания от слабости этой души?