История

История — не пыль старинных книг увядших, 
Не выцветших страниц глухой узор. 
В ней каждый миг — и вызов величавый, 
В ней каждый след — судьбы преемник многоглавый. 

Она шумит, как шторм, сквозь век стремится, 
То вознесёт, то сбросит с высоты. 
В её потоке — тысячи событий, 
В её тени — забытые мечты. 

Но в каждом дне, в любом её витке 
Мы пишем то, что станет завтра мифом… 
И больно мне, что боль её горька, 
Как нечто древнее, что тлеет бездыханным ситцем. 

Мне больно, Родина моя, 
Пока мне мифы шлют с оттенком лишь обманным. 
Ведь прадеды когда-то сеяли луга,
Что ныне поросли травой забвенья, 
И мерили землёю — на века, 
А не дыханьем — в крошечном забвенье. 

А храмы, дожившие свой срок, 
Стоят, в молчанье тихо выцветая. 
А новые постройки — словно домино, 
Рушатся мгновенно, всё во мгле стирая. 

И всё же в этой буре, в этой мгле, 
Кто-то ищет свет, что путь укажет нам. 
История — не прах, не сон во тьме, 
А вечный зов к несбыточным мечтам.