Древние тропы инков не заметет песками...
Древние тропы инков не заметет песками, солнце осыплет иглы прямо на белый камень. Мчатся конкистадоры, но проезжают мимо – скрытый веками город молча стоит над миром. Здесь алтари цветами были покрыты прежде, дремлют драконьи тайны в пальцах принцессы нежной. Вот ее башня рядом высится над обрывом. Стража по недогляду не замечает рыбу, ту, что сверкает в небе, плавает и резвится. Небо плывёт за нею, небо – овечий свитер [не растянуть, не пачкать, можно украсить лентой]. Что же такое память? Крохотный отблеск лета, долгих сезонов зимних и кругляшей монеток? Как ты, принцесса инков? И заодно – а где ты? Ветер качает мостик над голубым обрывом, ветер гоняет кости редким своим порывом и нагибает травы, полные спелых ягод. Тропы ведут – как раньше – к солнцу, что светит ярко.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122102086
Свидетельство о публикации №125122102086
Рецензии