Говорю в пустоту, только знаю: он слышит и внемлет,
Тот, кто пишет симфонии птицами на проводах.
Мы впивались корнями в сухую, горячую землю,
Свято веря, что там, в глубине, обязательно будет вода.
Протянувшись ладонями-листьями к свету, к улыбкам,
О немногом просили: "Заметь нас! Услышь! Посмотри!".
Человек или дерево – всё обращается в скрипку,
Если музыка плещется – кровью ли, соком внутри.
Годы засух стволы искривляли, дарили морщины.
Есть красивей деревья в саду необъятном твоём.
И порою, в безветрие даже, скрипим без причины.
Но пролейся над нами дождём – и увидишь, как мы расцветём.
Деревья
© Copyright: Юлия Викторовна Андрианова, 2025
Свидетельство о публикации №125122101746
Свидетельство о публикации №125122101746
Рецензии