Чумной страх

Он уже здесь...
за твоей дверью...
беги сынок....

Он стоит так близко, что видишь в щели
Тень его маски — острый клюв, как нож.
От него пахнет землёй и тлением,
И воздух густеет, едва он шагнёт.
Его плащ — не ткань, а сгусток тьмы,
Что стелется следом, лижет порог.
В глазах — два уголька из погребального костра,
А в руках — склянки с чёрным огнём.
Он наклоняется — ты видишь в прорези
Белёсые зрачки, где нет ни души.
Его губы шевелятся — но слов не разобрать,
Только холод проникает в грудь, как игла.
Он протягивает руку — на пальцах следы
Засохшей крови, пепла, соли.
Ты хочешь бежать — но ноги как лёд,
А он уже открывает свой клюв…
Чумной доктор, призрак в ночи,
Ты уже чувствуешь его взгляд?
Он не лечит — он метит тебя,
И смерть шепчет твоё имя в ответ.
Её голос — как скрип дверных петель,
Как хруст костей под тяжёлым сапогом.
Он уже рядом… ты слышишь его дыхание?
Это последний звук, что ты услышишь.
Он дышит тебе в лицо — это запах могил,
Это вкус праха на твоих губах.
Его трость стучит: «Раз… два… три…»
А за дверью — сотни таких же, как ты.
Он не один. Они везде.
Они ждут, когда ты откроешь дверь.
Ты смотришь в его глаза — и видишь там
Свои сны, разорванные в клочья.
Свои страхи, ставшие плотью.
Свои молитвы, обращённые в пыль.
Он улыбается — но это не улыбка,
Это трещина в мире, через которую льётся тьма.
Он шепчет: «Ты уже мой», —
И ты чувствуешь, как сердце замедляет бег.
Чумной доктор…
Он уже внутри тебя…
Его маска — твоё отражение…
Его шаг — твой последний вдох…