Он жить хотел. А я его убила.
Но кто же в этом, право, виноват.
Его к себе я в гости не просила.
Он сам пришёл и был беспечно рад
Хозяйствовать и жить в чужой квартире.
Проник как вор. Его я не впускала.
Мне мерзок был его блестящий вид.
Но он к рукам тянулся, чтоб ласкала,
Иль, замирая, делал вид, что спит,
Устроившись на кухне иль в сортире.
Я вынести всё это не сумела.
Какого лада он ко мне пристал?!
Пыталась выгнать, но не одолела.
А я, увы, отнюдь не идеал
И была глубоко возмущена.
Решившись, я его подстерегла
И прыснула в него с бутылки ядом.
Прыть ловкая его не сберегла.
Был таракан и вот свалился рядом.
Он жить хотел. Но в чём моя вина?
Он жить хотел. А я его убила
© Copyright: Любовь Тильман, 2025
Свидетельство о публикации №125122008496
Свидетельство о публикации №125122008496
Рецензии