Ранит небеса острая лунная коса,
сверкающая полоса режет стихающие голоса,
рыхлый выхлоп вихря затух затихнув,
стихии стихнут выдыхая воздух — теплый выдох.
Фрагменты порваны, но еще излучают жизни запах,
отправляются на свалку реальности, или выстраиваются в замок,
некий городок и там все центрально связано разом,
что-то дергает рычаг включая чувства, выключая разум.
И картина выстраивается паутиной,
реальность покинув, тянет пульсирующее забвение,
выход закрыт, сквозная жизнь в остановке времени.
Острая стрела пронизывает временные детали,
развеиваясь паром, радужной аурой остывали.
И жизнь ответь мне: зачем храню я память,
части, которой невозможно исправить,
ведь, многое сотрется и останутся провалы,
ты заполнишь их, переработанным материалом.
Скопировав мир, обнулив счет времени,
создав некое подобие измерения.
Материал
© Copyright: Максим Чернеев, 2025
Свидетельство о публикации №125122006636
Свидетельство о публикации №125122006636
Рецензии