Дом престарелых

Открыты нараспашку жизни двери,
в глазах мелькают искры от яркого огня,
совершают делать шаг, но в какой-то мере
они узрели, что перед ними, лишь бетонная стена.
Сокращаются временные отрезки,
минуты, как удар в колокол, волоком
тащится тело, желеобразно с треском
задышит и царапает грудь проволока.
Теряет свой срок годности ресурс,
изначально хоть и непригоден,
скопившийся ненужный груз,
тянет вниз, как за ноги в болоте.
У человека всегда имеется с собою выбор,
выбирая, что ближе, или что ярче горит,
а если лишают накрыв разбитым корытом,
то он становится, как покрытый ржавчиной винт.
Чертежи поролонового дома,
небольшой огражденный участок,
котлован на грудах металлолома,
огромная цена за маленькое счастье.
Люди — это всегда просто люди,
и каждая жизнь заслуживает внимания,
конечно такого и не будет,
ведь нынче жизнь стала проживанием.
Льется грязь внутрь - наружу, кругом лужи,
одиночество зажимая очерняет жизнь,
нечего дышать, задушены равнодушием,
отвалены шестерни, поломан механизм.
Красное солнце растекается разводом,
листья опали, земля затвердела,
вот и счастье человеческого гнета,
вроде человек, а вроде уже тело.
“Мы остались друг у друга“ , — говорит она ему,
“Да уже все равно“,— отвечает он ей, — “ ни к чему,
уже не лежит душа“,
Она отворачивается от него издавая хрип :“тогда,
накрой меня одеялом и закрой мне глаза.“