А за окном чужие города...
А за окном чужие города, чужие тайны и чужие звёзды, а осень до сих пор не разгадал и возвращаться за подсказкой поздно. А сам ты – гений старого двора, где главное светило столб фонарный, немного фантазёр, немного враль, наследный принц небезызвестных нарний. Бежать к метро, на лекции, в кино, вращать планету, вместе с ней вращаться. Дождь с осенью как будто заодно. Ругать дожди, конечно же, мещанство. Наверно, лучше посреди страниц чертить рукой неведомые знаки и слать их в чёрный космос без границ. Блестят каштаны в молоке и лаке, листва багрово падает с ветвей, прозрачный лес и холодней и выше. Наследный принц вдруг получает весть, что лис не мёртв. Что сам ты тоже дышишь, а чайка ищет в океане мыс, а электричка снова опоздает. У осени такой глубокий смысл, когда листва шуршит, к земле спадая.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122006508
Свидетельство о публикации №125122006508
Рецензии