Зима приходит неживая

Зима приходит неживая. Она, как призрак, в поле бродит. Синеет рана ножевая. Зима стоит луны напротив – и серебро течёт по стенам, морозным дымом скрыты окна. Все, кто живые, улетели. А я хотел бы, да не смог бы – хранитель леса, тьмы, сказаний, озёрных рыб неторопливых, рассветных рос, закатных зарев, пролитых слёз, вчерашних ливней. Зима становится всё краше, а город тихо замерзает. Я на окраине, на страже границ миров, чужих скрижалей. О, где те старцы, что прочли бы все полустёртые страницы? Лишь только куколка из глины день изо дня меняет лица, а ведьма бредит полуснами, вином из ягод, ворожбою, и прорастает в сени наледь, и накрывает мир собою. Я обречён волшебной ночью кого-то ждать, в кого-то верить. Метель беснуется, клокочет, вокруг разбрасывает перья тех ангелов, кого застигла на скатах крыш у дымоходов. Потом метель устанет, тишью скуёт округу вечный холод. Я наблюдаю, жду, я мёрзну, бессмертный витязь и посланник: вот-вот на небо выйдут звёзды и вмиг исполнится желанье.