Он начал робко с ноты до...
Он начал робко с ноты «до»...Ведь он был дождь, осенний дождь, танцующий на эстакадах, на крышах ризниц и дворцов, на тротуарах, где свинцов асфальт, и на разметке МКАДа. Он то сильнее, то слабей, на мокрых крыльях голубей размытой перламутром краской, слезой с распахнутых ресниц, летящий вниз, летящий вниз, так часто плачущий напрасно. И одинокий, и больной, навеки брошенный луной в холодных скошенных долинах, в канавах сточных, в сотнях луж, под фонарями Мулен Руж среди туманных кринолинов. Он то отчаянней, то злей, осенний дождик, дуралей, бежит вдогонку за трамваем. И вот депо, старинный дом. Он – дождь, он снова нота «до», и миг, не сказанный словами.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2025
Свидетельство о публикации №125122006376
Свидетельство о публикации №125122006376
Рецензии