Поэт

Он здесь родился и писал он строчки,
Он вырос, и строчки превратились в книги.
Хоть годы детства и были нелегки,
Искал он время, чтоб написать стихи.
Но никому не говорил об этом,
Ведь мир в то время верил ведьмам,
И, чтоб не славиться поэтом,
Писал он всё лишь в сердце, в этом,
В котором места было много,
И судьбою предначертана была одна дорога.
Добро он в людях лишь видал
И о предательстве не знал...

Он в детстве полюбил девчонку в поле,
Как ангел для него была она,
Красивую картинку в розовом подоле,
Прекрасно тело и лицо, умна.
Среди всех девушек в округе
Она милее всех была,
И позабыл он о своём друге,
Ведь красота её с ума свела.
Ну вот тогда-то он решился:
Стихи свои ей показать,
И для девчонки этой стихи он начал напевать;
Они лились, как реки, будто
Без края и конца.
Нашёл он в ней для них приюта,
Нашёл он своего чтеца,
И стих он написал тут для неё,
Такой же красочный, как поле,
В котором разнообразие цветов
Пленяет взгляд тут всех без слов.
Пленили сердце молодое строчки,
И чувства было не унять.
Искал он с ней тут уголочки,
Чтобы друг друга обнимать,
Но, лишь прознав об этом деле,
Им встречаться стали запрещать.
Родители наказали болью в теле
И запретили они ему писать.
И снова в сердце лишь стихи он пишет,
Чтоб никто не видел их.
Он его никогда там не испишет,
И спрячет стих от глаз чужих...

Повзрослев, рука поэта вновь взяла перо,
И строчки вновь здесь появились.
Они рождались из ничего,
И мысли песен в них тут лились.
В них тут описан был весь смысл,
Который многие так и не нашли.
И каждый, кто слыхал, лишь фыркал,
Не замечая в стихе поэта красоты.
Он лишь писал им о любви,
Которая дана всем при рождении,
Но не хотели в это верить все они,
Лишь говорили: «Больше не пиши
Того, чего и быть не может,
И больше нам не говори,
Что есть любовь, и всё сотри».
Но он лишь просто промолчал,
Покинул тихо город.
С собой перо в тот день он взял
И свой блокнот, что сердцу дорог.
Скитания его здесь начались,
И мрачным был его тут путь,
Но всё писал он здесь в блокнот
В надежде, что прочтут когда-нибудь.
Он много строк в нём написал,
И кончился блокнот давно.
Тогда на новый он его менял,
А старый оставлял лишь бедняку.
И так прошло уже полвека,
Во многих городах поэт бывал.
Искал хорошего он человека,
Там и стихи он оставлял.
И вот скитания его
Приводят в городок знакомый,
Но что-то здесь уже не то.
Ему ворота тут открыл придворный
И попросил его войти
В дом, что был богаче всех вокруг.
Поэт тогда лишь поспешил уйти,
Ведь вспомнил он о старом друге...

Он поспешил туда, где вырос,
Где пас коров он на лугу,
Где заготавливал он силос,
Где он ребёнком валялся на снегу,
Где полюбил он ту девчонку,
Которой до сих пор он посвящал стихи,
И вспомнил свою хромую собачонку
И как всех утром будили петухи.
Там возле дома был овраг,
Росла берёза под окном.
Там был и детский его страх,
Когда брал конфеты у матери тайком.
И, подходя он к месту, видел,
Что это всё уже снесли,
Но в памяти не раз он видел,
Как возле дома сады цвели,
На месте — рядом дом знакомый,
И возле дома сидит дед:
«Так вот ты, друг мой скромный,
Уж сколько не виделись мы лет?»
Друг рассказал о том, что было,
О том, что жизнь прошла не зря,
О том, что не было забыто,
И в выходные навещают сыновья,
О том, что внуки есть у деда,
И о любви внучат к нему.
Что было тут — всё не забыто,
Стихи поэта не ушли во тьму...