Бывало, мысль, как спутанный моток,
И в горле комом вязнут очевидцы.
Но вдруг, удар, неистовый толчок,
И все слова, как ливень, хлещут в лица.
Не я пишу. Ведёт в моей руке
Тот ветер, что качает волны букв.
Я лишь скрипич, я трещина в песке,
Где проступают отсветы разлук.
И рвётся вдаль метафор синий блик
Невысказанной линией фурора.
И на листке - кровавые озёра,
И снежный вихрь над миром вновь кружит.
Бывало мысль, как спутанный моток
© Copyright: Кристина Раскошная 2, 2025
Свидетельство о публикации №125122004794
Свидетельство о публикации №125122004794
Рецензии
