Искры

Когда-нибудь тебя спросят внуки
О вашей встрече с дедом, спустя десятки лет,
А ты, с улыбкой вспомнишь невольной, эти строки,
И рассказать решишься, о том, что был поэт...
Он был неплох довольно, но не хорош во многом,
Занудный, хмурый, скучный, да и вообще аскет.
Ты ревновала строки, что он читал народу,
Он, извиняясь, твой нарисовал портрет.
У вас, увы иль к счастью, не получилось вовсе,
не пели птицы песен, терновник не дал цвет,
Под голубым и ясным совсем не так, как в прозе,
Не это ли прекрасно, спустя десятки лет?
И все, что вам осталось - одно четверостишье,
Что нацарапал в спешке, уткнувшийся в блокнот,
Не получив ответа, твоей боясь насмешки,
Те строки на бумаге так и оставил той,
И вот, найдя записку, спустя пол века с лишним,
Смахнув слезу, с улыбкой порадуешь внучат
Историей об искрах, потухших слишком быстро,
О юности, ошибках, о чем сердца молчат.

22.08.2023