Вчера я пил, сидел и думал,
Сегодня вновь пишу стихи.
Рука, как будто я под дулом,
Трясется за свои грехи.
Сознание мутно, кровь остыла,
Озноб охватывает тело,
Набросились кошмары с тыла,
Я спотыкаюсь то и дело.
Нет, я не болен, здравы мысли ,
Но лгут глаза и уши нагло,
Сомнения в воздухе повисли
И вновь тянусь я за бокалом...
В пустом бокале нет спасенья,
А вы - пусты, как ни крути,
В стеклянном омуте сомнения
Мне содержания не найти.
2017
Бокал
© Copyright: Байбурин Аз, 2025
Свидетельство о публикации №125122004246
Свидетельство о публикации №125122004246
Рецензии