Дорогу смыло, мост гниёт в реке...

"— Что истина? — спросил Христа Пилат,
Но нет ответа, если ты богат
И главный".

Ирина Пахомова Викторова


Дорогу смыло, мост гниёт в реке,
И значит можно пешим, налегке
Дойти до края бездны, а за краем
Лет двести ждёт стабильности могил,
Бьёт в барабан бараний Гавриил,
Подняв с колен рекламный стенд сарая.

Ещё немного, ну, ещё чуть-чуть
Предать народа жадному мечу,
Чтоб рукоятка кровью пропиталась.
Своих не хватит — Африка пришлёт
Рабов для планов на века вперёд,
И новый Пушкин прогремит "Полтавой".

Пока ещё есть дефицит детей,
Мы наплодим побольше новостей
Про то, что роды и в шестнадцать благо,
А в брак с пелёнок, чтоб не избежал
Отцовской кармы маленький нахал,
Успев заделать двойню до ГУЛАГа.

В пылу побед пиров бы не забыть.
Пока чумою заняты рабы,
Желудок властный сытости желает.
Лоснятся хари, мимо ртов вино
Течёт рекой кровавой между ног,
На трупы черни, и шакалы лают.

По миру тащит скрепы котлован,
Очередных гробов составлен план.
Какой ещё народ не защитили
От жизни и любви, и чей язык
Не вырван и не брошен в наш арык
Фекальных масс нордического стиля?