От риторической тирады
До бессловесного конца
Веков незримые громады
Лежат, не трогая сердца,
Но за помин не грех и выпить,
А после заново начать:
Вновь полуночный выкрик выпи
Сорвёт еловую печать,
Опять отправив сброд на запад!
Так и рождаются стихи,
Пройдясь, как рысь, на мягких лапах
В объятья пламенной пурги
И разно-прочих заблуждений!
Прости меня, печаль-тоска,
Но раз поэт, увы, не гений, -
Продли секунды у виска!
ЭПродли!
© Copyright: Александр Шталкин, 2025
Свидетельство о публикации №125122004001
Свидетельство о публикации №125122004001
Рецензии