Синоптики сулили нам туман.
Такой, что не разрезать утром фарам.
Тампоном для несомых всеми ран.
ступлю в туман - и тоже частью стану.
Крылами не измерить небеси,
Пусть мокнут крылья веточками ивы,
И лозами с изюмом, и вблизи
Шиповник вязью пишет кропотливо,
Расписываясь кровью. Сквозь туман
Я вижу ясно все приметы смуты.
Не различить, где правда, где обман,
Но семь холмов, с миноры свет как будто
Горстями раздают, и света пульс
Тихонько поднимает день на ноги -
Читать во мглу сиянье наизусть,
А без него осилишь как дороги?
Наш город на семи стоит холмах.
Хоть он не Рим, но звать его «источник»
Вели к нему дороги, и впотьмах
Свет изначальный пел его подстрочник.
Подстрочник
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125122000035
Свидетельство о публикации №125122000035
Рецензии