Домашний поэт

Хочу написать я о снеге пушистом,
Но демон внутри насмехается...
О мире беспечном и облаке чистом,
Мне он говорит: "запрещается"...

Тоскою наполнил и сердце, и думы,
Он хрипло смеётся,
Обрезал мне струны...
Я слышу смешок его полупьяный:
«Какая-то чушь! Кого ты обманешь?..

Ты нагло себя называешь поэтом,
Кому это нужно? Ты знаешь об этом?
Да ты ж – самозванка,
Ты – бездарь кустарный,
Твои сочинения – полная дичь,
Ты можешь писать хоть всю жизнь неустанно,
К тому же, как долго тебе еще жить?..

Поэт молодой?
Посмотри в отражение:
Тебе же не двадцать и не тридцать пять,
Полвека в сторонке своей просидела,
Вот там и сиди, и нечего ждать!..»

Я демона этого словом священным,
Убить не смогу, но смогу устоять,
В той битве, что будет меня неизменно,
Душить и порочить, и слова лишать.

Время упущено, нету регалий,
Нету печати,
Всё ж - буду писать...
Провозглашаюсь «домашним поэтом»,
А дальше, кто знает?
Не стану гадать...