Ковчег

¤

Старые стены не замок, они и не крепость.
Крепче другое — объятья в полуночный час.
Ржавый фонарь за окошком моргающий слепо,
чёрного неба с молочным оттенком атлас...

Нам хорошо... Пахнет хлебом и свежей клубникой.
Лебедем белым кофейник вплывает на стол.
Платье на стуле  беспечной бесстыдной уликой...
Лёгкою сизою   дымкой пахучий ментол...

Что там за стенами мрачными  — нам безразлично.
Пусть хоть война  или даже всемирный потоп.
Всходит луна... Присмотреться — с анфасом яичным.
Но ненадолго... обещан был дождик взахлёб.

Белая скатерть  с посудой,  как минное поле —
запросто в спину вонзится осколок стекла.
Остановили  по скатерти  россыпи соли —
скатерть не простынь, не стоит по минам стола...

Часто желание так раствориться друг в друге,
чтобы  сплетение силами не разорвать.
Старый сверчок  за комодом  солирует фугой,
будет  нам ночью на  скрипочке дивной играть.

Будут цвести под витражным окном хризантемы,
будет лоза торопиться налиться   вином.
Старые стены, а кажутся райским эдемом...
Чем не ковчег для  двоих   этот старенький  дом?