Была шпага, сегодня - дрон

Он писал стихи в тревоге,
Их достигая красоты (и прямоты),
И вот овладел в итоге
Совершенством простоты.

Да, слова простые льются,
Как из штофа струя вина,
И в строчках тесно подаётся
Чувств и мыслей глубина.

Шекспир писал для сцены
И до ныне - ошеломляющий успех,
Так (недостижимо) вознёсся гений,
Что позади себя оставил всех.

Как ты там? Радости мало,
Потому что первый - вечно одинок?
На твоём языке поговорить не с кем стало,
Который необычайно драматичен и глубок?

Не соблюдал размеров, рифмы,
Да и жизнь - нуждается ли в них?
Ты показывал айсберги души и рифы,
И из их трагических столкновений соткан стих.

... Мы пишем как-то проще,
О ромашках, синеве небес,
О соловьиных трелях в роще,
И одиночества нам не грозит успех.

Излияние души у нас скромнее,
Проведём одно чувство через стих,
Мол, осень - очень грустное виденье,
А весною дух на радость лих.

Весь спектр человеческих страданий,
И мыслей, потаённых и озвученных в эфир,
И психику здоровых и разных «маний»
Нержавеющим золотом отлил Шекспир.

... Ничто не изменилось...
Если раньше для защиты чести и разбоя
Служил клинок и шпага роковая,
То сегодня противостоянье сил у нас -
Дрон, или ракета, да ещё сверхзвуковая.

Всё тот же мир. Всё те же мы, актёры,
И любовь и ненависть всё так же движут нами,
Об этом всё так же пишет поэт матёрый,
А что попроще - полнит стих цветами.

Как и раньше, добряки не обладали силой,
Как и раньше - у зла передний фронт,
Как и раньше - восхищались дамой милой,
Как и раньше, всё менял, порой, экспромт,

Неожиданно совершённое движенье -
И меняет ход в другую сторону история,
И то, что было «правдой», находит опровержение,
И в провал превращается «виктория»...

И мы по прежнему - кто в молоко, кто в опиум,
Всё так же без суеты благоухать умеют розы,
И всё так же потрясает социум
Людского духа метаморфозы...
2025.12.20.