В буднях затерявшийся, свой,
Паутиной улиц запутан,
Проподая где-то в метро,
Вылезая снова наружу.
В этом тёмно-синем опять,
В неизбежность чёрных квадратов,
Искривлённых образов в ряд,
И не превзойдённых фантазий.
Как в числе сожжённых томов,
Умереть великому просто,
В комнате, где было тепло,
А в других чувствительный холод.
Из подъезда в замкнутый двор,
Пару раз туда и обратно,
Мир прямоугольным окном,
И пространство в форме квадрата.
Звёзды, фонари, этажи.
Предвкушая праздники скоро,
Зимние прольются дожди...
Странная бывает погода.
Не дают соседи уснуть,
Или же бессонница просто,
Завтра, в переулок свернуть,
Выйти на большой перекрёсток.
Только напиши, не молчи.
Всё вокруг не терпит покоя.
Ветер провода теребИт,
Будто бы играет чего-то.
Вечер подожди, подожди.
Что-то отстаёт непременно.
В коридоре возле двери,
Тенью мимолётное время.
В буднях...
© Copyright: Игорь Корниенко, 2025
Свидетельство о публикации №125122002437
Свидетельство о публикации №125122002437
Рецензии