Мне б вышить небо смелыми стихами,
Чтоб ивы в рифмах пели у реки.
И строки неземными голосами
В нём будут жить, не "для", а "вопреки".
Я б возвела собор из ударений,
Где каждый слог бы вечностью звучал.
Но мой тетрадный лист — лишь склад сомнений,
И мыслей тихий, брошенный причал.
Поэты ткут из молний и закатов,
А у меня — линялый грубый лён.
Но, может, в череде моих накрапов
Звезды далёкой тоже слышен стон?
И пусть мой стих — лишь быта лепетанье,
Простой рассказ про убежавший суп.
Быть может, это шёпот мирозданья
Сорвался с чьих-то безымянных губ.
Мне б вышить небо...
© Copyright: Чернильная Надежда, 2025
Свидетельство о публикации №125122001994
Свидетельство о публикации №125122001994
Рецензии