Критик

Ты "ни о чем" слагаешь виртуозно,
А я  "не очень", только от души,
Мои работы обсуждаешь в Грозном,
Пишу тебе из Гойтинской тиши:

Спустился ты, для пакости, оттуда,
Куда бы я, скорее, не дошёл,
И сам ко мне пришёл, и это круто!
Не ожидал... Но это хорошо!

Да потому, что для тебя, отныне,
Любой потуг, мне что—то доказать,
Ответишь, или попросту отлынешь,
Получится — огромный шаг назад.

Бери Берлин, возьми боями Киев,
Но я тебя и впредь не буду ждать,
Ты в рамки, сам себя загнал, такие,
Что не остаться и не убежать.

Ничуть не стыдно было, среди женщин,
Мои стихи порочить за глаза?..
Но лучше бы, о наш наимудрейший!
В открытую, помог и подсказал.

Твой мир, как у голодного таксиста,
Орущего —Такси!..Такси!..Такси!..—
Иль вовсе, чемпиона—каратиста,
Что новичка за ногу укусил.

Тебе плевать на войны в дальних странах,
И нет ни тени от поэта тут,
Как Бисултанов говорил с экрана:
"Поэты слишком любят красоту"...

Печатаю, и, почему — гадаю,
Такой талант, подобным людям дан?..
Конечно, ничего не утверждаю,
Но слышал от других:"Шерше ля фам"...

И созерцал, как мой читатель плакал,
Меня читая...  Сможешь, гений, так?..
Мне неизвестно, что ты там балакал,
Однако же, балакал — это факт!

Тебя назвала странником когда—то,
Медина Исабаева, в стихах.
А ты — тщеславный пленник каземата,
Я — странник! Это, тоже, кстати—факт!