Только путь

Любой великий художник поэт писатель является магом и волхвом
Без связи с творцом творчество невозможно
Поэт это мистик
Мистическим непостижимым образом поэт разговаривает с Богом больше чем священник или больше чем обычный человек
Его избранность это крест и страдание и счастье и судьба котороую он несет всю жизнь Пушкин А.С. сказал :" я жить хочу чтоб мыслить и страдать "
Таким же тайным языком Бог разговаривает с поэтом
Так как поэт является проводником его мыслей
В состоянии вдохновения Бог дает поэту понять что сам поэт это дар
Взгляд поднимая к небесам Бродский Иосиф вдруг понимает точнее чувствует что он сам есть непостижимый дар
Так же как Набоков вдруг озаряется мыслею что он несет в себе тайну Бога и Дар

ПУТЬ 
            
Я засыпаю чувствуя блаженство
Обьятия мира раскрывая пред глазами
Господь меня забросал листами, как листьями осенними,  - цветами
Стихами забросал на перепутье,
Но путь я выбрал: помогать делами
И чувствовать глазами: путь - я
Я - путь, сливающийся с облаками.
В какой-то точке мое "я" сорвется с рельсов
И поезд прямо в небо унесется
Я - путь.
Я собиратель эдельвейсов
Я - тот, кто после Бога остается
Я путь без страха, без любви без денег
Я путь - реальность без побед и поражений
Я неоткрытый остров
Первый берег
к которому стремится без сражений
Тот в облаках, который мне дарил
Стихи бессонными ночами, молвил: "Действуй"
А его за все боготворил
Он говорил:
"Живи, не лицедействуй
Иди своей дорогой и вдвоем
когда-нибудь в каком-то месте
Мы пересечемся и пожмем друг другу руки
И станем вместе
Смотреть как город погружается в дымке
Слегка
 заснеженными облаками
И как становится душа легка
над ним кружа:
 зимой, снежинками, словами.
        Кикабидзе Гурам        Декабрь 2005


Там, где небо пересекается между морем
Ударяясь о скалы – лучшее место для пляски смерти
И в ревущей,
 бешенной круговерти
Есть своя особенная ностальгия
Простота голубя и мудрость змия
Изглоданные,
 Источенные
               солеными
                водами скалы
По ним по ночам бродит дух Лекалы
И океан бросает на них свои штормовые валы
В безоблачном небе звезды не красивы,
А хороши,
Это не музыка Моцарта
А песня дикой души.
А волны наводят тоску, когда с ними проводишь дней много
Потому что ты моряк
И плавал долго
Ты купил у смерти один бокал жизни и выпил
С тех пор и горишь как маяк солнца
Как его вымпел
Черты лица твои всегда спокойны
Озарены тайною мыслю
И если нет моста между душой и смертью,
То разница есть между смертью и жизнью
И эта разница в том, что все пчелы солнца
Нектар сосущие мудрости и силы
Выпивают чашу до донца
Цветка, который не мы садили.

Кикабидзе Гурам