19. 12. 25

Мой милый друг, моя любовь, очередное письмо пишу я от девятнадцатого числа двенадцатого месяца. Ты уже спишь, а я не смогла бы уснуть, не написав о своей любви.
Каждому поэту временами нужно писать. Особенно по ночам, когда не нужно хорошо видеть, чтобы четко изображать действительность. В темноте все искажается и скругляется, оно наполняется тайной — слышишь?
Между нами сейчас огромная холодная пропасть, но однажды ты будешь засыпать рядом со мной, и в то время пока ты будешь спать, я напишу очередное письмо.
Я не знаю, кто твой любимый писатель, я не знаю, читаешь ли ты других поэтов, воспроизводишь ли их строки в тишине городов, но это не важно; хотя быть может, мне было бы и больно узнать, что чьи-то строки для тебя роднее, чем мои, — но не будем об этом. Если уж и есть какой-то поэт лучше меня, я не хочу об этом знать; я просто буду писать для тебя. Признаться, раньше я думала, что любовь — это непременно буря эмоций, положительных и отрицательных, всё в одной куче, но сейчас я ощущаю нечто иное... Правда об этом я расскажу тебе, когда буду крепко обнимать, чтобы никто кроме тебя не услышал ту простую истину, которую я поняла, встретив тебя.
Надеюсь, ты не просто моя мечта и не сон в тихую летнюю ночь.
Знаешь, я в очередной раз признаюсь тебе в любви... Надеюсь увидеть тебя во сне, надеюсь уже скоро тебя обнять...
Твоя Дарья.